18.5.09

Hombre Preso que Mira a su Hijo


Machetes

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabian un corno
pobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede

por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.

Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.

Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.

Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.


Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.

Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llora
pero no olvides.

7 comentarios:

  1. Me imagino a mi padre, cuando estuvo preso bajo la dictadura en Chile, yo tenia 6 años y me decían q estaba estudiando. A los 6 años ya sabes q en las Universidades no hay gentes con fusil, a los 6 años ya reconoces la mirada cansada y triste tras la sonrisa mustia y caída, esa donde la comisura del labio trata se subir, pero el cansancio no la deja... Sin embargo esa lucha era por mi... mi derecho a voto, a grito y a pataleo era ganado poco a poco...
    Gracias viejo
    PD:. Debo hacer una entrada con esto, me gusto... nunca le dije gracias a mi papá

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  2. Una gran pérdida..., me sentí triste todo el día por la desaparición física de Mario Benedetti. Poeta, narrador , hombre e intelectual comprometido con su época. Es mucho lo que se va con su cuerpo, pero queda su maravillosa obra.

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  3. sera neustra labor no dejar morir sus palabras

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  4. Mi #1 es corazón coraza. Todos son excelentes, éste -en especial- me recuerda muchísimo a mi ex. Me gusta.. :)

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  5. uno se pregunta por q y uno solo responde "Llora nomas botija"

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  6. Si mal no recuerdo lo he escuchado en voz de Edel Juárez y Edgar Oceranky... Pero antes de eso ya se trataba de unos de mis favoritos...

    Que tengan buen día.!

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